No meio do quintal poeirento, onde o chão era mais castanho do que elegante, desfilava a dona Clotilde, uma galinha que claramente acreditava ter nascido para aparecer nas capas de revista.

Com as suas penas brancas impecavelmente fofas, parecia ter acabado de sair de um salão de beleza aviário. Caminhava devagar, levantava as patas com cuidado, como se cada passo fosse um desfile numa passarela... embora, a passarela fosse só terra seca, pedrinhas e gravetos.

— Isto é inadmissível! Resmungava ela.
— Quem foi o responsável pelo design deste chão?

As outras galinhas ciscavam despreocupadas. Mas a dona Clotilde não. Ela não ciscava, ela inspecionava o terreno. Dava bicadinhas delicadas, como quem prova um prato num restaurante de cinco estrelas.

Certo dia, um vento traiçoeiro levantou poeira, que acabou por pousar directamente sobre as suas penas brilhantes. Ela congelou. Olhou em volta. Dramática.

— Eu... Eu... Eu fui tocada...

Deu três passos lentos, como se estivesse em câmara lenta, e sacudiu-se com uma intensidade teatral, espalhando pó para todos os lados, o que acabou por piorar a situação.

No fim, lá estava ela, uma diva absoluta... ligeiramente suja... no meio do quintal.
E, ainda assim, com a cabeça erguida, como quem pensa: Não importa onde estou. O importante é que continuo fabulosa!

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