O círculo insiste em não ter começo,
um eterno retorno sem memória,
como se escondesse no seu centro
um segredo que nunca se abre.

O quadrado, esse, organiza o mundo:
quatro lados, quatro certezas,
um esforço quase humano
de domesticar o infinito.

Mas há sempre uma falha.

Um triângulo inclina-se,
aponta, corta o espaço,
dá direção,
causa ferida, mas mostra o caminho.

E então surge a linha
frágil, tensa, quase nada
mas é ela que separa e une,
que rasga o plano e cria passagem.

Entre ângulos e curvas
nasce qualquer coisa indomável:
a imaginação dobra vértices,
desfaz medidas,
escapa à régua.

Porque nenhuma forma contém o todo.
Há sempre um excesso,
uma sobra invisível
que escorre pelas margens do desenho.

As formas não são silêncio,
são decisões contidas.
E é aí,
no erro da geometria,
que o futuro começa a ganhar forma.

<sup>Versaria de Remus, o trovador.

Porto</sup>

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