Reza a história (uma lenda que ninguém confirmou, mas que inventei) que, numa noite de lua cheia, o Alentejo decidiu que já estava farto de tanto espaço vazio. «Isto precisa de decoração», murmurou a planície e a suspirar como quem olha para uma parede branca há demasiado tempo.

Foi então que apareceram os Telheiros Mágicos, criaturas muito trabalhadoras e ligeiramente rabugentas, que voam e carregam telhas de barro como se fossem chocolates. Chegaram, olharam para o terreno e disseram:
— Está tudo muito bonito, mas falta aqui qualquer coisa...

E num estalar de dedos, telhados começaram a brotar como cogumelos. Primeiro um telhado tímido, depois dois mais ousados e, quando deram por isso, já havia uma fileira inteira de casas a alinhar-se, todas em branco, todas direitinhas.

As paredes brancas ficaram tão orgulhosas da sua própria pureza que recusaram-se a aceitar outra cor. Até hoje, se alguém tenta pintar uma casa de azul ou verde, a vila inteira faz um huuummmmm colectivo de desaprovação, tão forte que a tinta seca de vergonha e volta ao branco original.

Assim nasceu a vila alentejana: de um capricho do terreno, do entusiasmo exagerado dos Telheiros Mágicos e da vaidade eterna das paredes brancas.

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